比方才那些打在他身上的拳头更叫他痛苦难受。
    天色渐渐昏暗，他衣衫褴褛地一步步往家走，拐过一个弯后，母亲先瞧见了他，提着裙子飞奔过来，急切地问道：“这是怎么了？同谁打架了？伤在哪儿了？”
    她一口气问了三个问题。
    但他一个也没答。
    他只是站在那，神色木呆呆地望着远处房舍的朦胧影子，任凭她发问、查看伤口，始终一言不发。
    母亲急得要哭。
    夜风袭来，她面上的脂粉散发出浓烈又劣质的香气。
    像是盛夏过后凋零的花瓣，烂在泥地里的气味。
    他定定地看着她，良久吐出三个字来：“我恨你。”
    咬牙切齿的三个字，伴随着泪水奔涌而出。
    母亲一震，僵住了身体。
    他越过她，大步朝前跑去，再也没有回过头。
    他那样爱她，又那样得恨她。
    在外徘徊至深夜，他带着一身潮漉走进了家门。屋子里没有灯，但窗户半开着，有月光笔直地照耀进来。冰冷的银白色下，他看见了母亲的脚。
    穿着很旧的绣鞋，上头是一朵褪了色的并蒂莲。
    再往上，是被寒夜的风吹得不断飞舞的裙摆
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