时值冬初。
    狂雪如花，凋零又复盛开。
    那赤着上身的刀客，依然老僧若坐定般，盘膝在那一方小小的巨石上。
    巨石虽大，于这天地，却不过渺小。
    刀虽强，于这生死，却也很弱小。
    小小的人，坐在小小的石上。
    眼中有着长叹，心里有着静寂。
    周围没有花开，便是有人来了又走，走了又来，全是行色匆匆的路人，为了在痛苦的世间挣扎，而战斗着，厮杀着。
    但这些都与那个男人无关。
    他就是一尊神龛上的佛，面目慈悲，瞳孔却无情多于有情。
    雪，漫天的雪，像盐粒，如飘絮。
    厮杀的世界，这个男人毫不在乎。
    他还在等，他的刀也在等。
    不等来年春天春暖花开，不等穹苍放晴雪霁云开，不等前世来世，不等轮回。
    他等不及。
    也许，这世间有富贵荣华，可以让人去依靠，依赖。
    但他只有一把刀。
    一把普普通通、安安静静、已经失去了明亮光华的刀，沉睡在他的腿上。
    他只有这一把刀。
    可是却等着黄泉开始，等着那死亡的
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