笔疾书，颇有一股大师的风范。“好了，你看看行不行。”幺叔把信递给了张铁森，脸上沾沾自喜。张铁森一看，惊的下巴都掉在了地上，“幺叔你这写的是啥，文绉绉的别人能看的懂嘛。”“哎，这个时候了你就别卖弄你的文采了，能写的正常点不。”张铁森往幺叔面前又摊开了一张纸，一脸的焦灼。“那你自己写吧，我还懒得管你这些破事。”幺叔被张铁森泼了一盆冷水，心里极度不爽的回去了。“哎，幺叔……”张铁森望着幺叔的背影心中很是纳闷。拿起笔，张铁森仿佛回到了课堂之上，不知不觉一股睡意涌上了心头。他摇了摇头，意识稍微清醒了一些，心里抱怨着“幺叔到底搞什么鬼啊，明知道我不会写信还让我自己写，哎……”他翻箱倒柜的找来了一本破字典，一边查着字典一边写。“他娘的腿，这比作文还难写，咋整那。”张铁森的头发都抓成了鸟窝了一样，满地都是揉成一团的纸团。终于在张铁森不懈的努力下，东拼西凑的信总算写好了。看着自己的作品，张铁森抹了把额头的汗水，嘴角露出了满意的笑容。时间一天一天的过去了，寄出去的信犹如石沉大海，迟迟杳无音信。张铁森每次从地里回来，都会去村口的信箱里寻找一番。村里也是有送信的人，可每次问他都说没有张铁森的信。这几天张铁森每
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