枪实弹的枪手。
    这个中年男人留着刚垂到肩膀的中分长发，头戴一顶已经磨得看不出眼色的赌徒帽，身上脏兮兮的防尘风衣在雨水的洗涤之下似乎色泽鲜艳了不少。
    “闯入者，报上你的名字。”黑袍男人满脸愤怒，这是狂热最容易转变而成的情绪。
    “想知道我的名字？你还不够资格，”中年男人说着，抬起枪指了指黑袍男人身后的方向，“看看山下吧，我想，今天的雨声确实掩盖了不少其他的声音，不是吗？”
    黑袍男人下意识地朝山崖下方看去，却看见了宛如地狱一般的场景。
    河滩上的一顶顶白帐篷此时已经被染上了猩红的颜色，几个骑马持枪的男人在营地中穿梭着，学着蹩脚的印第安战吼，高声叫喊着。
    他的那些勤劳可敬的兄弟姐妹们，此时都沉默地倒伏在地，有的身上多了好几个可怕的血洞，有的则是缺少了身体部件，比如胳膊，腿，或者是脑袋。
    这些曾像普通的劳动人民一样辛勤劳作的人们，这些曾如丧心病狂的亡命之徒一样杀人放火的人们，此时只不过是一堆又一堆了无生气的血肉罢了。
    因为暴雨而变得狂暴的河流吞噬了这些“第七代”教众的尸体，裹挟着它们向着下游奔流而去。
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